Blaise Cendrars

Pernambouc est une ville où j'ai de bons amis. J'entends de ces amis romanesques ou imaginaires que tout globe-trotter se fait à chaque escale, aussi courte soit-elle ; de ces amis que je compare aux jalons royaux que les premiers navigateurs portugais plantaient dans tous les pays d'oultremer, bornes armoriées que l'on découvre aujourd'hui dans les contrées les plus écartées du globe, surpris que ces hardis marins aient poussé si loin ; amis que j'oublie facilement car ils ont surgi dans ma vie au hasard, au tournant d'une heure, mais que je crois mieux connaître que ceux que je fréquente quotidiennement à Paris parce que leur commerce est purement spirituel, donc plus vrai que vrai, quand je me rappelle tout à coup l'existence dans le monde de tel ou tel et que je me mets à repenser à lui avec intensité. Aussi je ne manque jamais d'aller le voir quand la fantaisie de mes pérégrinations ou les détours de mes itinéraires me ramènent dans le pays, la ville, l'échoppe, la boutique, le bar, la bibliothèque, la plantation, la tente, l'antique domaine, la famille de l'un d'eux où je ne croyais jamais revenir.