Blake Nelson

Elle note quelque chose dans son cahier. Je déteste quand elle fait ça.
- Tu te battais avec des garçons ? me demande-t-elle.
- Parfois.
- Qu’éprouvais-tu quand tu frappais quelqu’un, que tu essayais de le blesser ?
- Vous voulez la vérité ?
- Bien sûr.
- C’était bon.
- Décris-moi plus précisément ce que tu ressentais.
- C’était excitant. Ca me donnait une bonne poussée d’adrénaline.
- Alors, en quelque sorte, il s’agissait d’une autre drogue qui venait s’ajouter à la liste de celles que tu prenais déjà ?
Je hausse les épaules.
- J’imagine.
- Donc, en réalité, tu n’étais pas vraiment en colère contre ces gens ?
- Evidemment que si, j’étais en colère contre eux.
- Mais pas à cause de ce qu’ils avaient fait. C’était plutôt parce que tu avais besoin de cette montée d’adrénaline.
- Croyez-moi, en général, ils ne l’avaient pas volé.

Elle jette son cahier sur le bureau.
- Tu sais ce qu’on dit : quand on rencontre au moins trois cons dans la même journée, soit on n’a pas de chance, soit le con n’est pas celui qu’on pense. A ton avis, c’est possible ?
- Quoi ? Que ce soit moi, la conne ? Non ! Vous plaisantez ?

Elle me regarde fixement.
- Non. J’ai pas de chance, point barre.