Brooke Davis

Pendant la pause des publicités, Karl regarda autour de lui. La pièce sentait les produits de nettoyage et le vomi. Une femme tricotait dans son fauteuil, un spectacle plutôt réconfortant s'il s'était agi d'une vieille dame rondouillarde, à joues roses, destinant son ouvrage à un troupeau de petits-enfants assis à ses pieds tandis que dans le four doraient des brioches. Mais il semblait à Karl qu'elle tricotait son propre cordon ombilical destiné à la rattacher aux vivants, qu'elle jouait des aiguilles pour ne pas mourir. p. 106