Candice Ulrik

— Je t’aime, Rachèle. Je t’aime, ma sœur.

Le temps sembla se figer.

Les bras de Rachèle tombèrent lourdement au sol. Sa tête roula sur l’épaule d’Isabeau. La nuque était brisée.

Isabeau garda les yeux clos un moment encore. Sous ses paupières humides, une lave rouge et incandescente noyait ses prunelles. Elle les tuerait tous, jusqu’au dernier. Elle regrettait juste de ne pas avoir le luxe de les faire souffrir. Elle était née meurtrière, elle mourrait meurtrière.