Carl Norac

L’automne peint le bois

en rouge, en jeune, en roux.

Sa palette n’a pas,

n’a plus de vert du tout.

—

C’est toujours le printemps

qui vole la couleur,

pour en couvrir les champs

et la hampe des fleurs.

—

L’automne n’est pas triste.

Il vit trois mois dans l’air

à jouer à l’artiste

sans connaître un hiver.