Carl Pineau

– Greg Brandt, je viens prendre mon poste.
Chenal approchait les quarante ans, il avait un visage rond, un léger embonpoint et portait un costume croisé et une cravate bleu nuit. Une photo sur son bureau le montrait avec sa femme et une enfant joufflue, devant une maison au jardin rutilant. Il a jaugé mon mètre quatre-vingt-cinq et ma carrure. Je me suis senti mal à l’aise, navré d’avoir choisi de porter cet imper stéréotypé qui a semblé l’amuser.
– C’est vrai, j’avais oublié que c’était ta rentrée des classes.
Il a ouvert une chemise et s’est mis à lire comme s’il découvrait mon dossier.
– Tu as fait des études de droit.
– Je préparais un doctorat, en prenant mon temps… avant d’entrer à Cannes-Écluse…
Il a hoché la tête.
– Je suis moi aussi rentré à l’école de Police sur le tard, j’ai consacré mon mémoire au Commissaire de police, fonctionnaire d’autorité d’État…
Il a entrelacé ses doigts et m’a regardé avec un air peiné.
– Ton père était de la maison… une sale affaire.
Je me suis contenté d’un oui évasif.
Il a tourné plusieurs feuilles.
– T’es sorti bien classé… Un petit tour au secrétariat de la Préfecture de Police de Paris et tu choisis le terrain à Nantes… Nous sommes heureux de t’avoir avec nous.
Je l’ai remercié d’un signe de tête, un peu intimidé.