Catherine David

Pic de la mirandole était ici chez lui, au contact du vaste univers, heureux d'appartenir à la communauté humaine, de participer jour après jour au miracle de la Création. (...)
Ici, il n'était plus seul. Le souffle des pensées peuplait l'espace. Les siècles s'animaient d'une lueur sacrée. La mémoire des hommes reposait à l'abri d'un bâtiment solide, sous les reliures dorées, incrustées de gemmes. Les milliers de phrases qui chuchotaient dans la quiétude des pages fermées ne formaient-elles en réalité qu'une seule immense phrase, comme il en avait été toujours persuadé?
Pour Pic de la Mirandole, la vérité première avait volé en éclats au moment de la Création du monde. Semblable au corps démembré d'Osiris, elle s'était répandue, telle une poussière sacrée, sur l'ensemble des mondes. Elle avait déposé partout des étincelles qui s'étaient fichées dans le coeur des vivants et dans la conscience des hommes. Pic tenait pour assuré que toutes les philosophies, toutes les religions contenaient une parcelle, une écharde de la vérité. Le problème survenait quand les hommes, voyant cette écharde, croyaient contempler le Tout. Ils devenaient stupides au moment où ils croyaient toucher Dieu.