Cécile Pommereau

Fred était parfaitement calme. J’étais sûr qu’il n’était même pas vraiment en colère. Il semblait seulement profondément triste. Les yeux humides et le regard baissé, il ployait sous la fatalité.
— Elle aurait bien fini par le découvrir, non ?
— Peut-être bien, mais c’était à moi de choisir quand et comment elle l’apprendrait.
— Tu veux que je demande à Pepsi de lui parler ?
— Mouais, j’imagine que ça changera pas grand-chose.
— Tu ne le sauras jamais si tu essaies pas…
Je commençais à vraiment apprécier le môme. Il était sans doute le plus poissard du monde, mais ça le rendait d’autant plus attachant. J’étais certain qu’avec un peu de temps, j’arriverais à le faire sortir de sa léthargie. Je n’arrivais même pas à lui en vouloir d’être toujours aussi négatif.

- Hey mais attends, c'est toi qui m'a réveillé tout à l'heure ! s'exclama-t-il.
C'était plus une affirmation qu'une question. Kévin, sans cesser de chanter, hocha la tête.
- Mais tu pouvais pas chanter avec ta voix normale, plutôt que de me faire l'hymne des morts ? Tu m'as fait baliser !
- C'est parce que tu l'avais pas encore trouvée, lui répondit-il en désignant la culotte qui trônait désormais sur la table basse.
- Quoi, ça ? C'est un fétichiste qui t'as tué? Tu portais la culotte au moment de ta mort ? Ou alors, c'est l'arme du crime ? C'est un peu la lose, non ? On peut mourir de honte ?
- Non, personne ne m'a tué. Et oui, on peut mourir de honte. Je me suis suicidé.
Matthieu reçut la réponse comme une gifle.
Bravo pour le tact et la délicatesse.

On ne pouvait pas dire que j'avais une vie de rêve, mais j'avais un statut : j'étais pompier. C'était déjà ça ! Porter l'uniforme avait eu l'avantage de me garder sexuellement actif, ce qui n'est pas du luxe quand on a ma tronche. Et puis les minettes qui avaient frôlé la mort étaient toujours plus enclines à profiter de la vie. Même avec un thon. J'en ai éteint des incendies, si vous voyez ce que je veux dire.

— Imagine que tu aimes passionnément une fille. Mais il ne s'est jamais rien passé entre vous. Tu arrives par un prétexte fallacieux à la faire dormir chez toi. Et au moment du coucher, elle te sort son plus beau pyjama-grenouillère qui refroidirait le dernier pervers atteint de priapisme. Là, tu comprends qu'elle ne t'envisagera jamais autrement que comme un ami. Tu es dans sa friend zone.

Nous avons passé notre première soirée à trois à batailler sur l’affaire Cassan, comme nous l’appelions. Nous échangions nos points de vue et nos idées, échafaudions les théories les plus barrées et préparions le terrain pour les recherches du lendemain.
— Bon c’est pas le tout les enfants, mais je n’ai plus vingt ans. Je vais dormir, lâcha Jean en fin de soirée.
Il partit plus vite qu’une gifle un soir de beuverie, nous laissant seuls Léa et moi.
Un silence un peu gêné s’installa.
— Tu m’en veux toujours ? demandai-je timidement.
— Honnêtement, oui.
Mes épaules s’affaissèrent de quelques centimètres.

— Cachin ? Vous avez laissé le patron attribuer mon enquête à ce débile profond ? Ben putain, on était pas près d'élucider ma mort ! s'insurgea l'ancien.