Cesare Battisti

Une tape et j'écrasai un moustique sur le mur. En retirant ma main, je regardais le vermeil de mon sang virer au brun [...]. Rien que du sang, sans date et sans origine. Un moustique n'a pas le temps pour ce genre de détails, il pique pour se reproduire. Il n'y a que les humains pour finir leur vie écrasés contre le mur du préjugé par eux-mêmes érigé.
(p. 77)