Christina Lauren

– Où… où sont Harlow et Lola ?
– Dorrrrrm’. Prrrrrrenn’ ‘ne dou’… répond Oliver avec un accent terrible.
Je grimace à l’Australien.
– Hein ?
– Elles dorment, traduit Finn en riant. Ou elles prennent une douche. (Son accent est encore plus marqué quand il a la gueule de bois.) Je leur dirai que tu es là.
Je lève les sourcils. N’ont-ils pas autre chose à m’annoncer ?
– Et ? je fais en les dévisageant ?
– Et… ? repète Finn.
– On s’est tous mariés ?
Un léger espoir subsiste encore. Il pourrait répondre : Non ! C’était une plaisanterie. Ah ! Ah ! Nous avons gagné ces alliances hors de prix en jouant au black-jack.
Mais, l’air bien moins angoissé que moi, il acquiesce.
– Ouais. Mais ne t’inquiète pas, on va rectifier ça, ajoute-t-il en lançant un regard noir à Ansel, toujours assis devant son petit déjeuner.
– Rectifier ça ?
Seigneur ! Suis-je en train de faire une attaque ?
Théâtral, Finn lève une main, la pose sur mon épaule et m’examine. Je jette un coup d’œil à Ansel. Les yeux de mon… mari (?) semblent pétiller d’amusement.