Christophe Boltanski

Dès que la porte d’entrée se referme derrière moi, dans un déclic discret, le silence et la nuit m’envahissent. C’est comme si quelqu’un avait scellé quelque chose d’irrémédiable, de définitif, pareil à un couvercle posé sur un cercueil. J’éprouve le vertige d’un nécromant ou d’un pilleur de tombes.