Christophe Claro

Fausse route. Erreur sur toute la ligne. "Beatles" n'est pas un programme. Beatles est de la bouillie, du bruit, du hasard bâtard, concassé à l'extrême, la rétinienne rémanence d'une giclée de magma, un choc, un flop, un bombardement déguisé en pluie, de la charpie mutante - tout, sauf un programme. Carapace. Coquille. Leurre. Obladi ? Bien sûr. Oblada ? Peut-être. Je dois désormais accepter l'idée que beatles est un organisme, un vestige vivant largué à la veille d'une vaste catastrophe par un méta-organisme. D'où son intensité virale. Qui distille en moi des visions incompréhensibles, inacceptables, envoûtantes. Sans y prendre garde, je m'englue dans les rets d'une chimérique émancipation, me fourvoie dans le dédale du vivant. Je succombe par intermittences à l'illusion, par brefs collapsus crépitants, non sans une certaine complaisance. Vais-je être le complice de mon brouillage ? Love me do, me répond une voix viciée en boucle.