Nationalité : Belgique
Né(e) à : Ciney , le 27/06/1958
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Né(e) à : Ciney , le 27/06/1958
Biographie :
Claude Donnay est poète, nouvelliste et romancier.
Après des études de philologie romane, il enseigne à l’Institut Saint-Joseph de Ciney, depuis 1981.
Il commence à publier en revues au début des années 1990 et participe à l’aventure de la revue "RegART". En 1999, il fonde la revue "Bleu d’Encre" qu’il anime toujours aujourd’hui. Il la complète en 2010 par Bleu d’Encre Éditions pour faire connaître les poètes qu’il aime.
Claude a publié 17 recueils de poésie et participé à plusieurs anthologies. Il écrit également des nouvelles dans Sol’Air, Nouvelle Donne et RegArt. Pour sa nouvelle "Spartacus", il s’est vu décerné le prix de la prose Emma Martin.
"La route des Cendres" (2017) est son premier roman.
Il habite un petit village à la périphérie de Dinant.
+ Voir plusClaude Donnay est poète, nouvelliste et romancier.
Après des études de philologie romane, il enseigne à l’Institut Saint-Joseph de Ciney, depuis 1981.
Il commence à publier en revues au début des années 1990 et participe à l’aventure de la revue "RegART". En 1999, il fonde la revue "Bleu d’Encre" qu’il anime toujours aujourd’hui. Il la complète en 2010 par Bleu d’Encre Éditions pour faire connaître les poètes qu’il aime.
Claude a publié 17 recueils de poésie et participé à plusieurs anthologies. Il écrit également des nouvelles dans Sol’Air, Nouvelle Donne et RegArt. Pour sa nouvelle "Spartacus", il s’est vu décerné le prix de la prose Emma Martin.
"La route des Cendres" (2017) est son premier roman.
Il habite un petit village à la périphérie de Dinant.
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Citations et extraits (26)
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Certaines personnes ont ce don de rendre crédible la moindre de leurs paroles. Sa voix grave, à l'accent chantant, ferait des merveilles à la radio... Cette femme aurait pu entrer en politique, ou prêcher une croisade, ou vendre des casseroles sur un marché...
Parfois la vie se refuse au bonheur simple. On se cherche des raisons pour s'éteindre, pour entrer dans une sorte de léthargie morose, on se déconstruit jour après jour, brique après brique, et finalement on s'écroule dans les bras d'un Jasper quelconque, juste par fatigue ou pour se donner encore l'illusion d'un départ...
Tout s'arrête sans avoir vraiment commencé. Leur histoire peut-elle porter la dénomination''histoire d'amour''? Il l'a cru au retour d'Auvergne, comme on croit au renouveau quand le printemps embourgeonne les arbres. Ou plutôt non, il ne l'a pas cru, il a voulu le croire, voulu un avenir main dans la main, en refusant de voir les écorchures de la réalité. Au fond de lui, il n'a jamais été sûr de l'amour d'Amelle. Était-il seulement sûr du sien ?
Alex - ou plutôt Pénélope - dit qu'un écrivain, c'est un humain qui ne peut survivre sans l'acte d'écrire, cette quête pour se dire et tenter de dire le monde... Je ne ressens rien de tel, juste un plaisir intense à me glisser dans la peau de mes personnages, comme on enfile un scaphandre pour évoluer dans le monde marin - un autre monde où on peut s'oublier...
J’entends : trahison, grâce, complices, trahison, parler avant qu’il soit trop tard. J’entends la voix de l’Hermeton sur les galets au sortir de l’hiver. J’entends la voix de maman, qui accompagne le linge sur le fil entre la branche du vieux charme et le piquet de pin gris. J’entends et je regarde le bois brillant du bureau, le rectangle vert, l’encrier et le téléphone accroupi comme un gros chien placide. Et je m’attache aux mains croisées sur le rectangle vert, aux deux bagues en or avec des lettres entremêlées. Je regarde les doigts et je pense aux moineaux qui se battaient dans l’aubépine, leurs cris de colère et de joie. Je ne sais pas pourquoi je suis là. Je le dis. Je ne parlerai pas.
Il écoute la voix des arbres quand le vent les traverse, douce mélopée, qui tient éveillé longtemps après le chant des cigales, les soirs d'été, dans son lit sous la fenêtre ouverte.
« Aujourd’hui le crépuscule a des teintes dorées. L’automne accroche aux arbres une lumière qui serre le cœur. Cela me rappelle les fins d’après-midi au bord de l’Hermeton, quand mes frères et moi rentrions de l’école. Parfois, notre mère cuisait des crêpes au saindoux. Les derniers rayons couraient sur les dalles noires du couloir, on entendait le poêle ronronner dans la cuisine. Je repousse ces doux souvenirs. »
La beauté d'une femme ne disparaît jamais, elle prend d'autres couleurs avec les années, comme si elle irradiait une lumière patinée par le temps, par les caresses des mains de la vie.
J'ignorais que l'amour est un mirage tant qu'il n'a pas subi l'épreuve du feu, l'épreuve du temps, son usure plus corrosive qu'un bain d'acide.
Pas facile de se découvrit gay, même dans une grande ville. Cette impression que tous les regards se croisent sur toi, l'ovni, l'extra-terrestre, le mutant... Lucia le savait. Depuis Bastian, elle avait commencé à se détendre. il émanait des deux garçons une énergie qui les rendait beaux et rendait beau tout ce qu'ils approchaient.
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Tolède. Ce peintre né en Grèce l'a quittée à vingt-cinq ans puis a travaillé près du Titien à Venise pour ensuite gagner l'Espagne et rejoindre Tolède où il réalise cette extraordinaire "Vue de Tolède" une des première représentation urbaine se réclamant comme telle (1597/99) :
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