Claude Esteban

C'était le soir, la lumière
qui ne fait plus mal,
celle des lampes, que restait-il
devant, quelques jours ou
peut-être des années,
tous ces matins
qu'on ne sait plus franchir, c'était
le même soir, les mains posées sur la table
et cet espoir au bout,
d'être ou de ne pas être, sans souffrir.