Claude Esteban

C'était un homme qui ne souffrait pas, ou plutôt que la souffrance avait déserté. Il allait comme un fou, il ne pensait qu'à se briser la tête contre un mur, puis une étrange torpeur s'était emparée de lui, paralysant tous les ressorts de son être. Une distance, une espèce de pellicule impalpable s'interposait maintenant entre cet habitacle de chair et ce qui pouvait l'atteindre. Il s'étonnait lui-même, il palpait son corps, il cherchait à se souvenir de chacune de ses blessures, mais très vite il perdait le fil de cette histoire lamentable qui ne le concernait presque plus. Qu'avait-il donc à faire d'autre que d'attendre, immobile, sans plus intervenir? Non, il ne souffrait pas, mais une telle constatation ne parvenait nullement à le satisfaire, il aurait voulu que l'avenir l'arrache à son incertitude, à cette irrésolution de tous les instants. Il restait là, à l'écoute des battements de son coeur, comme s'il redoutait que son coeur s'annule. Le monde, maintenant, passait trop loin pour qu'il prétende s'en approcher, participer de son ardeur par un désir, une soif, un geste. Et comme d'autres, plus exigeants que lui, mouraient de ne pas mourir, il comprenait peu à peu que la plus grande souffrance d'un homme était de n'en éprouver aucune et d'accueillir en soi, par mille démissions infimes, le triomphe du néant.