Claude Lemain

Un an, quatre mois, vingt jours. Seule à bord. C’est insupportable. Jamais l’Agence ne devrait permettre de telles cruautés. Elle ne respecte même plus ses lois. Les civils du Grand Conseil ne sont pas à la hauteur.
My Hiên a déjà tout vérifié, tout contrôlé, encore et encore, recommencé. Ce n’est pas le temps qui lui a manqué ! Mais tout va bien. La machine fonctionne admirablement.
Autrefois pour Stokes, et plus tard Kennedy, tout allait bien aussi. De toute évidence ! Mais ils sont morts. Au retour de l’astronef, on avait retrouvé leurs corps momifiés dans le caisson de survie.
Et pourtant, d’après les enregistrements du bord, tout allait bien, sauf qu’ils étaient morts. Le mal de l’espace peut-être ? Mais le mal de l’espace, on n’en meurt pas !
My Hiên va mal. Elle ne souffre pas. Elle n’éprouve ni peur ni angoisse. Prostrée dans son fauteuil de pilote, plus rien ne la concerne. Plus rien ne l’intéresse.
Elle va mourir !