Claude Simon

... et même pas une photo d'elle, un portrait, mais figurant seulement dans un de ces groupes comme on en fait à l'occasion de fêtes ou de mariages ; sans doute un dimanche après-midi, avec le patron et la patronne de l'hôtel, et les deux fillettes - mais pas le gitan - sous la treille de la petite arrière-cour dans le fond de laquelle on pouvait distinguer l'entassement des caisses de bière ; une femme à ce qu'il semblait d'une trentaine d'années environ, au visage ovale, de ce type méditerranéen au nez droit, assez long, et aux lèvres épaisses, avec des cheveux très noirs qu'un coup de vent au moment de la photo tordait et rabattait sur la figure, et si l'on veut belle, et même certainement belle, mais de cette sorte de beauté pour ainsi dire injuriée, au-delà de ce qu'on appelle couramment la beauté, avec par exemple ce quelque chose d'autre que les mutilations ou la patine ajoutent ou plutôt confèrent à une de ces têtes trouvées dans des ruines (et sans doute, telle qu'elle a été conçue, lisse, polie, fade), un visage donc, à la fois dur - ou durci - et attachant, sans fard ni apprêt, et dans le corps aussi - ou plutôt ce qu'on en devinait sous le gros tricot, la jupe sombre, c'est-à-dire pas grand chose : seulement un maintien, un port - cette sorte de triomphe sur le temps, ce même quelque chose de dur, d'infatigable - comme une jument, me dit un jour Montès, vous savez : une de ces juments de trait avec ses hanches lourdes, puissantes et pourtant féminines -, cette paisible invincibilité de la pierre ou du bronze malmenés, outragés, et continuant son existence de pierre, de bronze ...

pp. 56-57