Corinne Lagorre

Je vous observe.
Comment ça vous m’observez?
Oui, c’est-à-dire, non! Mince il vient de frotter (les secondes mineures sont périlleuses, il sait, pourtant bon dieu, il le sait!). Elle va s’offusquer, il le sait. Il le sait: il heurte les gens! Oh zut, pense-t-il, et non, corrige-t-il et explique (certaines secondes mineures peuvent se rattraper si après on se recale sur un bon intervalle bien juste, quarte, quinte, peu importe, à proscrire l’octave qui ne sert à rien): au début, je vous voyais, vous étiez dans mon champ de vision (il fait un geste vague autour de sa fenêtre sur la façade opposée), je vous voyais, vous avec le reste du paysage, mais petit à petit, enfin, à présent quand je me poste à ma fenêtre, je vois bien que je vous regarde, vous de préférence plutôt que le reste. Non-non, c’est regarder que je voulais dire pas observer, pardon je me suis trompé. Et là, c’est juste.

Comme tout semblait parfaitement normal dans les airs et dans la rue, comme sur l'immeuble d'en face (si on excepte la nana aux seins nus qui sourit depuis son balcon, bon), les deux voisins sont rentrés chez eux et ont repris leur activité , à savoir le nettoyage du salon pour l'un, qui portait un tablier rouge on a oublié de le préciser, et la lecture de l'Argus automobile pour l'autre qui n'avait aucun tablier mais un complet cravate, veste légèrement usée à l'endroit des coudes, pantalon de couleur gris anthracite mais cela n'a aucune importance car il compte en changer.