D.J. Molles

Le paillasson était trempé de sang. La vue de grandes quantités de sang avait toujours retourné l'estomac de Lee. Il y avait là-dedans quelque chose de tellement... peu Hollywood. Le sang artificiel faisait joli, artistique. Les éclaboussures étaient parfaites, les taches d'une couleur homogène. Un coloriage gore par numéros. En réalité, le résultat d'une blessure traumatique était chaotique et répugnant. Il y avait toujours des morceaux d'anatomie bizarres mélangés au sang qui faisaient se pencher plus près et se demander : « qu'est-ce que c'est que ça ? »