Dai Sijie

- Sa mère n'était pas belle à voir, je t'assure. J'ai eu un choc en m'approchant d'elle. Ce n'est pas l'absence de couleurs qui m'a choquée, ça, j'en avais l'habitude, mais ses traits étaient si déformés qu'on l'aurait dite morte dans les convulsions d'une haine féroce, les muscles de son visage étaient figés dans un hurlement de colère ou de je ne sais quoi, c'était vraiment étrange! Les yeux écarquillés, la bouche tordue, les gencives découvertes comme un cheval atteint par un éclat d'obus, hennissant dans un monde gris, noir et blanc. Elle était linguiste, m'a expliqué Jian d'une voix étouffée par les sanglots, à peine audible : elle était morte à la frontière sino-birmane alors qu'elle faisait une enquête sur une langue parlée par une tribu primitive et matriarcale. Elle voulait prouver que la plupart des mots de cette langue venaient de l'ancien chinois de l'époque des Royaumes combattants, avant le premier empereur. Il parait que dans le délire de son agonie, à l’hôpital local, elle criait des mots de cette langue inconnue. Ce n'étaient même pas des mots, mais des racines de mots, un succession de syllabes étranges et insolites, de voyelles isolées, de consonnes explosives.