Daniel Rondeau

A trente ans, j'avais l'âme naufragée. Une église de campagne fut le berceau de ma consolation. C'était un dimanche, en hiver, j'étais assis au fond de la nef, sur le modeste banc qui avait été celui de mes grands-parents, et j'ai compris que ma place était là, que je devais à mon tour m'abandonner à cette sérénité qui me ramenait vers ma source. La lecture d'une lettre de James Joyce à l'un de ses amis m'aide alors à comprendre ce que je suis : un catholique errant.