Daniella Pinkstein

Pendant ce temps, pour nous, jeunes femmes aux penchants gravides, l'histoire nous fertilisait d'une chrysalide morte figée au centre d'un utérus vorace. Chaque soupir qui écartait nos lèvres étroites donnait à ce ventre en gésine l'illusion d'une croissance éternelle d'où, un jour, au rebord de nos bouches, apparaîtraient des ailes. Mais la chrysalide restait froide. Combien d'étreintes, combien d'oublis fallait-il traverser, sans entendre une fois le froissement léger du papillon !