David Eddings

— Qu'est-ce qui s'est passé ? demanda Belgarath en revenant de l'autre côté de la tour.
— Brill, lâcha simplement Silk en remettant sa robe murgo.
— Encore ? fit Belgarath, exaspéré. Qu'est-ce qu'il fabriquait, cette fois ?
— Eh bien, la dernière fois que je l'ai vu, il essayait d'apprendre à voler, gouailla Silk.
Le vieil homme le regarda avec stupeur.
— Il n'était pas très doué, ajouta Silk.
Belgarath haussa les épaules.
— Ça lui viendra peut-être avec le temps.
— Je ne crois pas qu'il ait beaucoup de temps devant lui, reprit Silk en jetant un coup d'œil vers le parapet.
D'en bas, très loin, terriblement loin, leur parvint un choc sourd, amorti ; puis, au bout de plusieurs secondes, un autre.
— Ça compte quand on rebondit ? s'informa Silk.
— Pas vraiment, répondit Belgarath avec une affreuse grimace.
— Alors je dirais qu'il n'a pas eu le temps d'apprendre, conclut allègrement Silk.