David Rochefort

J’avais treize ans et j’écoutais du heavy metal, j’étais tout le temps en colère et je tenais à le faire savoir : j’avais achevé ma mue en panneau publicitaire ambulant après avoir recouvert ma veste en jean de stickers Iron Maiden, Sepultura, AC/DC, Megadeth ou Pearl Jam. Je restais dans ma chambre, caressais la lame d’un couteau qu’on m’avait offert et rêvais à de grands holocaustes qui apaiseraient ma soif de destruction. Je passais des après‐midi à regarder en boucle des cassettes vidéo : le concert de Metallica à Moscou en 1991, deux mois avant la disparition de l’Union soviétique, devant environ un million de personnes, la foule en délire et les policiers russes un peu débordés qui frappaient à coups de matraques tout ce qui bougeait, des concerts piratés d’Iron Maiden, des lives à Donington enregistrés sur MTV. J’avais acheté pour cent quatre‐vingts francs une cassette vidéo du documentaire sur l’enregistrement du Black Album de Metallica, que j’avais visionnée des centaines de fois. Je me couchais le soir en me repassant les images du film que je connaissais par cœur, y apportant une unique et modeste modification : je m’incluais dans le tableau et par la magie du rêve, j’étais moi aussi pré‐ sent dans le studio d’enregistrement et partageais une bière avec James Hetfield, tapait des high five avec Bob Rock et gratifiait mes amis nocturnes de solos de guitare de toute beauté.