Delphine Saada

Marcher l’apaise. Elle parvient à penser à autre chose. Par exemple, elle se fait la réflexion qu’elle ne s’est que très peu promenée ainsi, seule et sans but dans Paris. Sans raison. Toujours accompagnée de ses parents ou plus tard de Sebastian et des enfants, toujours pour un achat à effectuer, des tâches administratives urgentes, des amis ou de la famille à visiter, une expo, un ciné, toujours sous ses rues, sur ses pavés, à travers une vitre, toujours traversée, parfois maudite, jamais comme aujourd’hui, face à face, nues, à vif, sans fard ni protection, offertes. Elle croit entendre la cité lui demander si finalement elle ne l’aura jamais autant aimée qu’enfant lorsque, de sa banlieue au carré, elle n’était qu’un rêve inaccessible, une ambition. Ne l’a-t-elle jamais déçue ? A-t-elle voulu la quitter souvent ? Non, non, Paris se tait, Paris ne questionne pas, Paris se fiche qu’on la trouve belle à en pleurer ou sale à en pleurer, Paris se laisse, désabusée, être admirée, photographiée, dégradée, salie, fêtée, poignardée, fusillée, elle sera toujours là. Et l’éternité de ce sol pavé, foulé comme des milliers avant elle et des milliers après elle, procure à Albane une vague de chaleur interne puissante et un souffle nouveau. Des êtres naîtront, rêveront, crèveront, et la Seine continuera de cliver de ses eaux vertes et épaisses la ville en deux parties inégales, et la flèche de Notre-Dame continuera de déchiffrer le langage du ciel. Rien de tout cela ne changera, et cette immuabilité l’enveloppe et la sécurise. Comme leur ville, les Parisiens ne cesseront pas, indifférents, de marcher, de sortir, de consommer, de s’attabler en terrasse, de rire, de s’embrasser. Qu’est-ce qui pourrait les en empêcher quand les balles des kalachnikovs et les bombes ont échoué ?