Delphine de Vigan

Il s'approche d'elle. Tout près, avec précaution. Comme il pousserait du doigt un animal blessé. Pour voir ce qu'il reste à en tirer. Elle sait qu'il ne cèdera pas. Il a les traits tirés et l'air de quelqu'un qui aimerait bien rentrer chez lui. Bien au chaud dans sa blouse, cette arrogance des gens biens portants. Sur le lit il a posé sa main près de la sienne, il tente de lui faire comprendre qu'il faut sortir de là, qu'elle n'a plus le choix des armes. Il l'enveloppe avec des mots, il étreint cette angoisse qui la submerge, il lui tient tête, fort de toute cette confiance qu'il a pour elle, de cette vie d'après qu'il est seul à entrevoir. A court d'arguments quand tous les autres n'ont pas su arrêter ses sanglots, il ponctue son discours d'une "merde" convaincu. Un gros mot qui résume tout le reste, tout ce qui a été dit, l'urgence et l'évidence mêmes du propos. La peur s'évapore. Elle n'est plus tout à fait seule à se battre contre elle-même. La nuit est tombée, elle attend l'improbable sommeil.