Denis Monette

Ma mère était une bonne personne. Tout le monde l’aimait dans le quartier, même les Italiennes qu’elle avait réussi à amadouer. Pas facile, sa vie. Un père qui l’avait quasi rejetée, un mari qui ne l’aimait pas et qui n’était là que pour lui faire un autre petit. Aigrie? Bien sûr, avec cinq garçons à élever, à diriger, à commander, tel un colonel d’armée. Mais jamais elle ne se plaignait de cette corvée. C’était à mon père qu’elle en voulait. L’enfant de chienne, comme elle l’appelait quand elle était dix fois plus en furie. Pas tout à fait tendre parce qu’elle n’avait jamais connu la tendresse, elle était cependant très sensible. Je dirais même romanesque, ce qu’elle cachait très bien derrière un masque de fierté.