Dominique Demers

Sylvie est ma meilleure amie. On se connaît depuis la pouponnière. Nos mères étaient enceintes en même temps. Et toutes les deux, on habite au bout du monde. À vingt minutes de Saint-Jovite, en plein bois, au bord du lac Supérieur. Il n’y a que cinq familles assez cinglées pour vivre là douze mois par année. Quand je pense qu’on pourrait avoir un appartement au cœur de Montréal, près des boutiques de la rue Sainte-Catherine, ça me rend complètement folle.

Tout ça pour dire que l’an dernier, au party d’Halloween, pas un traître gars ne nous avait invitées à danser. On buvait sagement nos Coke dans un coin en faisant attention de ne déranger personne et de ne pas trop attirer l’attention. Deux vraies dindes !

Il faut croire que le Coke nous était monté à la tête parce qu’on avait décidé de danser ensemble. Un slow. Quand j’y pense, j’ai tellement honte. Mais Sylvie et moi, on fait toujours tout ensemble. Sylvie, c’est presque une sœur. On trouvait la musique belle, on était de bonne humeur et on avait envie de danser. C’est tout. Quand Claude Dubé et sa bande nous ont vues, ils se sont mis à hurler.