Si on pouvait choisir un ami comme on choisit une voiture, on le prendrait avec toutes les options. Moi, ça m'est tombé dessus comme une pomme qu'on prend sur la tronche pendant une promenade en forêt. Paf ! Lolo c'est le modèle de base, mais c'est mon pote pour la vie.
1990. Ou l'année d'avant. Amphithéâtre de Vienne. Dans l'Isère. Pas en Autriche. Un pote m'a filé des places gratos. Miles Davis. En chair et en os. Surtout en os le pauvre.
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Juste assez de souffle pour nous faire partir. Loin. Très loin. Le son de sa trompette vient de l'espace. Une galaxie pleine de courants d'air où des tuyaux biscornus, traversés par des tempêtes thermiques résonnent dans un désordre anarchique et mélodieux.
Ballotté de toutes parts, mon corps essaie de rattraper le sommeil perdu. La bataille est inutile, on ne rattrape jamais ce qui est perdu. Proust, qui s'est longtemps couché de bonne heure, nous a infligé sept tomes de son interminable recherche pour arriver au même constat. Il aurait pu résumer son œuvre en quelques lignes, mais il ne travaillait pas en usine, il avait du temps à perdre, alors il écrivait.