Donna Tartt

Après tout: je me fichais pas mal du "passé-composé" ou des oeuvres de Tourgueniev. Etait-ce mal de vouloir dormir tard, les couvertures tirées sur la tête, et de flâner dans une maison paisible avec de vieux coquillages dans les tiroirs, des paniers d'osier remplis de tissus d'ameublement pliés et stockés sous le secrétaire du salon, tandis que les rayons corail du soleil couchant traversaient l'imposte au-dessus de la porte d'entrée ? Entre les cours et l'atelier, il ne m'a pas fallu longtemps pour me glisser dans une sorte d'assoupissement oublieux, version déformée et onirique de mon ancienne vie où je marchais dans des rues familières tout en vivant une situation qui ne l'était pas, au milieu des visages différents; et bien que je me rende souvent vers le campus à pied, je pensais à mon ancienne vie perdue en même temps que ma mère - la station de Canal Street, les seaux de fleurs du marché coréen éclairé le soir, un rien pouvait déclencher ça - et c'était comme si un rideau noir était tombé sur ma vie à Vegas.
Sauf que parfois, elle resurgissait brutalement à des moments inattendus, en éclats si rebelles que je m'arrêtais sur le trottoir, soufflé.