Dorothy West

Elle s'était éveillée à l'aube, tirée du sommeil par l'odeur de mort flottant sur les soupirs du vent qui entrait par la fenêtre, cette odeur à nulle autre semblable, si ténue que seuls ceux qui la connaissent la décèlent, si particulière qu'elle ne peut se confondre avec nulle autre mais pourtant indescriptible en ce bas monde, sauf à avoir recours à la réthorique. Si on voulait en rendre compte, on pouvait évoquer une brassée d'oeillets blancs arrachés à la terre pour se faner, flétrir et mourir en un morbide enchevêtrement.