Citation de MarionBauer
A propos du Pain nu de Mohamed Choukri :
"Ces gens-là, ne comprendront jamais, se disait-il : c'est quoi cet homme qui vient dire la haine du père, du défi, le blasphème, fruit de la haine qui explose et secoue le ciel ? Dans la moiteur éteinte de la famille petite-bourgeoise ils se disent, rassurés, c'est un complexe, petite chose jetée à moisir sous la voûte d'une cave. Ils ne comprendront pas la morsure de ce pain nu, la faim qui arrache l'herbe parmi les tombes pour s'en nourrir, dispute les grains de sable à la mort, non ! la tête molle de ces messieurs replets incline vers le manque, la gêne, le reste est statistique : dix-sept millions d'enfants morts parmi les huîtres et le foie gras. Misère ! mot nonchalamment jeté sur les coussins du confort, parure scandaleuse de l'indignation feinte hypocritement humaine. Qu'un homme vienne de là-bas dire, écrire le meurtre du frère, de son frère par leur propre père : scène terrible, vite conjurée par le mot qui convient, un mot fermant toute autre vision, le mot assassin. Comment franchir la barrière infranchissable ? Comment pourraient-ils lire dans le jeu atroce de ce drame : voir la valeur, oui la valeur de ce meurtre de l'enfant, ce rituel sans rituel, enfoui dans les entrailles d'une terre, souffrance séculaire, rituel sans rituel qui signe le sacrifice offert à la mort, se transcende, absout la main de l'homme contre le sens imposé ? Ils ne comprendront pas, ils sont les hommes du passé. Ce passé soudain vidé, sans dimension palpable, courant comme une ligne de parage, une coupure sans appel."
"Ces gens-là, ne comprendront jamais, se disait-il : c'est quoi cet homme qui vient dire la haine du père, du défi, le blasphème, fruit de la haine qui explose et secoue le ciel ? Dans la moiteur éteinte de la famille petite-bourgeoise ils se disent, rassurés, c'est un complexe, petite chose jetée à moisir sous la voûte d'une cave. Ils ne comprendront pas la morsure de ce pain nu, la faim qui arrache l'herbe parmi les tombes pour s'en nourrir, dispute les grains de sable à la mort, non ! la tête molle de ces messieurs replets incline vers le manque, la gêne, le reste est statistique : dix-sept millions d'enfants morts parmi les huîtres et le foie gras. Misère ! mot nonchalamment jeté sur les coussins du confort, parure scandaleuse de l'indignation feinte hypocritement humaine. Qu'un homme vienne de là-bas dire, écrire le meurtre du frère, de son frère par leur propre père : scène terrible, vite conjurée par le mot qui convient, un mot fermant toute autre vision, le mot assassin. Comment franchir la barrière infranchissable ? Comment pourraient-ils lire dans le jeu atroce de ce drame : voir la valeur, oui la valeur de ce meurtre de l'enfant, ce rituel sans rituel, enfoui dans les entrailles d'une terre, souffrance séculaire, rituel sans rituel qui signe le sacrifice offert à la mort, se transcende, absout la main de l'homme contre le sens imposé ? Ils ne comprendront pas, ils sont les hommes du passé. Ce passé soudain vidé, sans dimension palpable, courant comme une ligne de parage, une coupure sans appel."