Edward Limonov

Dans les moments où le ciel semblait s'éclaircir, je la conduisais au musée. Ou, plus exactement, nous nous préparions longuement avant d'y aller. L'abondance de lourds tableaux allemands de festins dans leurs cadres dorés, de nudités mythologiques, d'horloges, de meubles, de tapisseries, de porcelaines mettait mal à l'aise l'aventurier sain et endurant que j'étais. J'étais saisi de "satiété muséale". Un mois plus tard, j'éprouverai la même chose en Italie, où je souffrirai d'une intoxication muséale. Depuis, je déteste les musées. Mais à Vienne, tableaux et couverts étaient plus repoussants qu'en Italie, car ils relevaient de l'abjecte et porcine grossièreté germanique. Elena, elle, appréciait ces maisons mortes. Elle pouvait rester penchée, des heures durant, sur les tabatières et les oeufs de porcelaine enchâssés d'argent. Elle s'y connaissait. Sa soeur Larissa était antiquaire à Beyrouth.