Elisabeth Brami

On est parti sans fermer à clef.
Maman pleurait.
C’était un matin, en juin, juste avant la fin de l’école. J’étais en train de jouer aux dames avec de petits morceaux de pain, sur la toile cirée à carreaux de la cuisine.
Monsieur Perrier, le voisin qui est agent de police, est venu taper à notre porte.
Il a chuchoté quelque chose à papa. J’ai entendu : « Ralph … Yves ».
Je ne connaissais personne de ces noms-là.
Moi, je m’appelle Elie.