Elizabeth Hoyt

— Que c'est romantique, tonna une voix.
Le Vicaire et une demi-douzaine de ses hommes venaient de sortir de la prison juste derrière le petit groupe formé par Silence, Harry et Bert.
[spoiler]Harry n'eut pas le temps de pivoter qu'il se retrouva cloué au sol. Bert recula comme deux hommes braquaient leur pistolet sur lui. En un clin d'œil, Charlie referma la main sur la nuque de Silence comme s'il s'agissait d'un chien. Elle tenta d'agripper les doigts qui la meurtrissaient, et chercha, affolée, le regard de Mickael.
— C'est ta dame, Mickey? demanda le Vicaire. Non. Non.
Du sang coulait de la tête d'Harry, mais il essayait de se redresser, preuve qu'il était conscient. Bert, toujours sous la menace des deux pistolets, n'était pas en mesure d'aider Silence.
— Elle ne m'est rien, mentit Mickael, s'efforçant de contrôler sa voix. Laisse-la aller, Charlie.
— Oh, je le ferai peut-être un jour! répliqua le Vicaire. Mais je vais d'abord lui apprendre à me servir convenablement. Après tout, ta mère est morte, Mickey. J'ai besoin d'une remplaçante. Et puis, j'ai patiemment attendu ce moment depuis ton arrestation, histoire que tu le savoures pleinement.
Mickey sentait un flot de bile lui monter à la bouche. Il croisa le regard de Silence. Elle avait peur, visiblement, mais elle avait retrouvé son calme.
— Je t'aime, Mickael.
Mickey ferma brièvement les paupières, avant de foudroyer le Vicaire du regard.
— Dis ton prix. N'importe lequel.
Le visage de Charlie se déforma dans une parodie de sourire.
— J'ai déjà mon prix, mon garçon. Ta mort et ta femme. Je prendrai peut-être aussi ta fille, mais ce sera juste un dessert. Ça, ajouta-t-il en secouant Silence, c'est mon plat de résistance.[/spoiler]


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