Elizabeth Peters

Emerson ne répondit pas. Il avait les yeux fixés sur la petite silhouette de son fils, qui trottinait, obéissant, vers le chapeau. Et son expression était si poignante que mes yeux s’humectèrent. Ce n’était pas la peur pour lui-même qui troublait mon mari, ni même l’inquiétude à mon endroit. Nous avions côtoyé la mort ensemble, plus d’une fois ; il savait qu’il pouvait compter sur moi pour affronter ce sinistre adversaire avec flegme et le sourire aux lèvres. Non : c’était le sort probable de Ramsès qui mouillait ses yeux bleus à la vue perçante. J’étais si émue que je me promis de ne pas rappeler ceci à Emerson : c’était sa faute si son fils et héritier était condamné à mourir à petit feu des souffrances de la déshydratation.