Emily Blaine

J’étais faible. Et définitivement maso car, au vu de notre relation, il y avait peu de chance que je feule un jour de nouveau avec lui. Je poussai un profond soupir, me consolant finalement avec le hurlement de douleur de Janet. Le Tabasco était apparemment une valeur sûre. Je souris largement, sirotant mon café noir déjà tiède.
Je ravalai mon sourire quand Connor se tourna vers moi, fronçant les sourcils de perplexité. Janet toussait, criait, tirait la langue et… feulait. Douce est la vengeance.
– C’est un remède maison, me justifiai-je avec toute l’innocence possible d’un psychopathe en devenir.
Connor secoua la tête, apparemment pas ébloui par mes connaissances en potions, avant de revenir dans la cuisine et de remplir un verre de lait.
– Rappelle-moi de ne pas devenir ton ennemi, marmonna-t-il en visant le blender à demi vide.
– Tu n’as vraiment aucun goût du risque, commentai-je en haussant les épaules.
– Pour l’instant, vivre avec toi me semble suffisant. Tu n’avais pas un entretien à passer ? éluda-t-il.
– Ce que j’aime ton caractère grognon. C’est pathologique ou juste postcoïtal ?
– Sais-tu au moins ce que « postcoïtal » veut dire ?
– Je l’ai su il n’y a pas si longtemps