Eric Le Nabour

Elle avait beau aimer son père, elle se sentait parfois encore plus loin de lui que de Françoise depuis leur retour d’Indochine. Sa dernière année de service l’avait changé. A son arrivée à Alger, Clotilde l’avait trouvé plus sombre, plus renfermé, perpétuellement sur le qui-vive. Même lorsqu’il était à la villa, il s’isolait, il se cloîtrait dans son bureau pour terminer les rapports qu’il n’avait pas eu le temps d’analyser dans la journée. Ce n’était qu’un prétexte. Plusieurs fois, Clotilde l’avait surpris en train de fumer, le regard vide, une expression de souffrance indicible sur le visage. Un soir, entrant sans frapper, elle avait cru apercevoir une photo entre ses mains. Il l’avait aussitôt jetée au fond d’un tiroir et avait paru contrarié de son intrusion. Le lendemain, elle avait profité de son absence pour fouiller dans ses papiers, mais elle n’y avait trouvé aucune photographie. Elle avait pensé alors à une femme, à un amour déçu ou abandonné et vers lequel sa mémoire mélancolique le ramenait. Sans conviction.