Je songe à Damoclès, Damoclès mon frère en l’acte d’aimer, la prudence qui devait être la sienne quand il pénétrait une femme, redoutant, mettez-vous à sa place, les vibrations du divan, les courants d’air, les hurlements, les jambes dans un spasme relevées qui heurteraient le fil qui ne retiendrait plus l’épée qui tomberait sur Damoclès.