Ernest Jones

J'entends déjà mugir le grand vent qui vient de Thulé, il sifflera à son oreille tant qu'elle vivra. J'entends aussi crier le noir corbeau des combats, il plane sur le champ de bataille, les corps blancs jonchent le sol, il se repaît de leur chair. La terre boit les flots rouges de sang, pourpre l'incendie sur la mer, j'entends hurler le vent de Norois, sur la plaine. Tais-toi ! Voici venir les temps où déferleront, telles les vagues de l'océan, calamités, guerres, épidémies, drames, clameurs ! Garde pour toi seul la douleur de l'annonce, roc trop tendre. Les temps sont venus où l’émeraude qui ornait les mers va sombrer, tel un navire en perdition, dans la douleur, dans la tempête de tourments, qui durera des siècles. Vous allez perdre la vie et l'espoir, votre souvenir même sera effacé, vos descendants seront abandonnés des Dieux, les Esprits déserteront vos cieux, même les Elfes quitteront vos parages. Tais-toi ! Ne pleure pas devant elle, les pierres ne pleurent pas, elles se taisent, elles gardent la mémoire des époques oubliées, elles conservent l'empreinte des vivants dans l'immuable silence du minéral : soit la roche qui conserve la trace de ce qui n'est plus, mais ne parle à personne de cette prédiction.