Esther Rochon

Ils devinrent amants sur le tapis du salon, orné de volutes beiges. S’ils ouvraient les yeux, ils ne se trouvaient pas très beaux. S’ils les fermaient, leur odorat et leur toucher, plongeant vers leur paroxysme, catapultaient leur esprit vers des zones profondes où le temps n’a plus cours. Dehors, un orage grondait.

(Alire, p.90)