Eth Clifford

Depuis un bon quart d'heure, déjà, le capitaine avait donné l'ordre de "faire de la toile" au maximum, afin de capter le plus léger souffle de vent. L'une des voiles s'enfla un instant, mais elle n'eut pas le temps de se raidir qu'elle retombait déjà, inerte. Il n'y avait plus la moindre brise. Le Moonraker dérivait, passif, en direction d'une muraille de falaises. Sombres, massifs, les rochers l'attendaient.

- Le vieux marin avait raison, marmonna O'Shea, comme pour lui-même. Ici, c'est le cimetière de la mer.