Eva Figes

Des ombres s'étirèrent dans le jardin, rampèrent sur des taches de couleur rouge encore exposées à la lumière du soleil. Elles tombèrent, obliques, depuis des pergolas et des pyramides, dans des allées de gravier et des plates-bandes, elles s'amassèrent sous des arbustes, commencèrent à se répandre lentement. Les arbres absorbaient maintenant des parties de ce jardin dans de mystérieux lacs d'ombre où l'obscurité s'agitait avec l'obscurité - un indigo liquide passait sur les couleurs de l'ombre d'une feuille pour créer des tonalités et des nuances plus foncées. Là où la pelouse et les parterres bénéficiaient encore de la clarté du soleil, la lumière n'était plus qu'une luminosité douce et dorée, elle était tranchante, incandescente et des insectes qui planaient au-dessus de fleurs aux couleurs vives brillaient de mille éclats comme des bijoux posés dans une vitrine illuminée. En bas, près du bassin aux nymphéas, le saule qui était planté tout au fond, était incendié par les rayons jaunes du soleil, ses feuilles étaient pâles, presque incolores, comme des doigts transis de lumière ; alors que sous le pont l'eau était maintenant plus sombre, plus profonde, une libellule passa de la lumière dans l'ombre, la rangée de peupliers n'était plus qu'un mur d'ombre bleue entre l'après-midi et le soir, la lumière et l'ombre.