Federico Garcia Lorca

IL MOURUT A L'AUBE


Nuit de quatre lunes
et un seul arbre,
avec une seule ombre
et un seul oiseau.

Je cherche dans ma chair
les traces de tes lèvres.
La source embrasse le vent
sans le toucher;

Je porte le Non que tu m'as dit
dans la paume de la main,
comme un citron de cire
presque blanc.

Nuit de quatre lunes
et un seul arbre.
Sur la pointe d'une aiguille
est mon amour... qui change !