Federico Garcia Lorca

SONNETS


Spectre d'argent aux franges qui frémissent,
la brise de la nuit en soupirant
rouvre ma vieille plaie de sa main grise
et s'éloigne : je reste pantelant.

Douleur d'amour d'où rejaillit la vie,
puits éternel de lumière et de sang,
retraite où Philomèle muette et triste
trouve son nid, ses bois et son tourment.

Ah, quelle douce rumeur dans ma tête !
Je m'étendrai près de la fleur naïve
où flottera sans âme ta beauté,

et là, tandis que blondira l'eau vive,
mon sang se répandra par la jonchaie
humide et odorante de la rive.

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