Citation de dreulma
Le fou souffle le fanal et s'étire bras au ciel, soulagé du poids de beaucoup de nuits...
Il y a inondation de soleil sur les battures. Le fou sort de la cabane, en faisant des gestes d'un homme à la nage. Il boit la lumière comme si elle était dans une coupe.
Recueillis sont les villages. Lisse est la mer. Les goélands, striés d'or, filent comme des flèches vers les cathédrales aériennes. Multitude en extase, ainsi les roseaux ...
Le fou avec les images qu'il a sous les yeux veut résumer sa pensée ici-bas. D'un geste il ramasse une poignée de limon. Il l'écrase dans sa main - Ça, c'est l'homme.
Puis il lance la vase par terre, pile dessus, l'enfouit sous sa semelle. Doucement, il soulève sa semelle, s'assoit et observe. De la poignée de limon sort une fleur timide, toute grêle et gracile. Elle s'ouvre, elle est bleue, pleine de musique, puis elle se défait, se fane, perd sa corolle, moisit et meurt...
Pour sûr qu'il n'y a pas de fleurs dans les battures, mais un cerveau de fou qui prépare le plan d'amour fait pousser les fleurs sur les cailloux et entend des musiques dans les corolles...
La mer est immobile comme un plancher de vitre. On dirait dans ce matin qui ressemble au premier du monde, que va venir l'ami tant attendu, l'ami qui sait tout, qui voit tout, qui peut tout, suivi d'anges aux cheveux longs et d'anciens fous devenus princes.
Il y a inondation de soleil sur les battures. Le fou sort de la cabane, en faisant des gestes d'un homme à la nage. Il boit la lumière comme si elle était dans une coupe.
Recueillis sont les villages. Lisse est la mer. Les goélands, striés d'or, filent comme des flèches vers les cathédrales aériennes. Multitude en extase, ainsi les roseaux ...
Le fou avec les images qu'il a sous les yeux veut résumer sa pensée ici-bas. D'un geste il ramasse une poignée de limon. Il l'écrase dans sa main - Ça, c'est l'homme.
Puis il lance la vase par terre, pile dessus, l'enfouit sous sa semelle. Doucement, il soulève sa semelle, s'assoit et observe. De la poignée de limon sort une fleur timide, toute grêle et gracile. Elle s'ouvre, elle est bleue, pleine de musique, puis elle se défait, se fane, perd sa corolle, moisit et meurt...
Pour sûr qu'il n'y a pas de fleurs dans les battures, mais un cerveau de fou qui prépare le plan d'amour fait pousser les fleurs sur les cailloux et entend des musiques dans les corolles...
La mer est immobile comme un plancher de vitre. On dirait dans ce matin qui ressemble au premier du monde, que va venir l'ami tant attendu, l'ami qui sait tout, qui voit tout, qui peut tout, suivi d'anges aux cheveux longs et d'anciens fous devenus princes.
