Citation de Woland
[...] ... Couché dans le lit de la salle commune du Foyer de Bienfaisance situé dans une vieille bâtisse du centre de Léonito capitale, l'homme ressemblait à un vieillard qu'en réalité il n'était pas.
Il respirait à grand peine par la bouche, d'où pendait un filet de bave, et ses yeux mi-clos, morts et pourtant anxieusement vivants, regardaient le plafond sans le voir. Tout à fait immobile, comme si la forte pluie du soir qui fouettait les fenêtres le maintenait en état de transe hypnotique, il semblait livrer une lutte solitaire contre ses souvenirs ou bien il souffrait, entièrement à leur merci.
Quand l'infirmière lui annonça la visite, il s'agita avec la peur instinctive de l'animal pris au piège : jamais personne n'était venu le voir, personne ne le connaissait, il ne connaissait personne ... Une peur d'autant plus intense qu'il ne pouvait voir son visiteur : le patient était aveugle et se savait condamné à cette même impuissance qui pendant tant de temps l'avait fascinée chez ses victimes nues et tordues de douleur, terrifiées par la cruauté inventive d'une nouvelle lubie.
Avec douceur et tact, le visiteur promit à l'infirmière de ne pas fatiguer l'homme et, quand elle fut partie, il approcha une chaise de la tête du lit en essayant de ne pas faire de bruit, comme s'il voulait respecter les gémissements lointains et les petits rires hystériques qui émanaient de la salle, sans qu'on puisse les situer, et couvraient parfois la rumeur de la pluie ; il s'efforça de prendre une voix à la fois rassurante et amicale ; il lui fallait à tous prix gagner la confiance de l'aveugle, sans quoi un tel voyage n'aurait aucun sens. Il ébaucha un sourire bien qu'il sache que cela était bien entendu inutile, et il posa le paquet rectangulaire qu'il avait apporté près de la poitrine jeune - le visiteur savait qu'il n'avait pas plus de quarante ans - mais desséchée et famélique, comme vieillie artificiellement. Il perçut clairement que le malade retenait sa respiration. ... [...]
Il respirait à grand peine par la bouche, d'où pendait un filet de bave, et ses yeux mi-clos, morts et pourtant anxieusement vivants, regardaient le plafond sans le voir. Tout à fait immobile, comme si la forte pluie du soir qui fouettait les fenêtres le maintenait en état de transe hypnotique, il semblait livrer une lutte solitaire contre ses souvenirs ou bien il souffrait, entièrement à leur merci.
Quand l'infirmière lui annonça la visite, il s'agita avec la peur instinctive de l'animal pris au piège : jamais personne n'était venu le voir, personne ne le connaissait, il ne connaissait personne ... Une peur d'autant plus intense qu'il ne pouvait voir son visiteur : le patient était aveugle et se savait condamné à cette même impuissance qui pendant tant de temps l'avait fascinée chez ses victimes nues et tordues de douleur, terrifiées par la cruauté inventive d'une nouvelle lubie.
Avec douceur et tact, le visiteur promit à l'infirmière de ne pas fatiguer l'homme et, quand elle fut partie, il approcha une chaise de la tête du lit en essayant de ne pas faire de bruit, comme s'il voulait respecter les gémissements lointains et les petits rires hystériques qui émanaient de la salle, sans qu'on puisse les situer, et couvraient parfois la rumeur de la pluie ; il s'efforça de prendre une voix à la fois rassurante et amicale ; il lui fallait à tous prix gagner la confiance de l'aveugle, sans quoi un tel voyage n'aurait aucun sens. Il ébaucha un sourire bien qu'il sache que cela était bien entendu inutile, et il posa le paquet rectangulaire qu'il avait apporté près de la poitrine jeune - le visiteur savait qu'il n'avait pas plus de quarante ans - mais desséchée et famélique, comme vieillie artificiellement. Il perçut clairement que le malade retenait sa respiration. ... [...]
