Fernando Pessoa

Combien de choses, que nous tenons pour justes ou certaines, ne sont que les vestiges de nos rêves, le somnambulisme de notre incompréhension ! Sait-on vraiment ce qui est juste ou certain ? Combien de choses que nous jugeons belles ne font que refléter l'usage d'une époque, la fiction du lieu et de l'heure ? Combien de choses, que nous croyons vraiment nôtres, sont en fait quelque chose d'autre dont nous ne sommes que le miroir parfait ou l'enveloppe transparente, étrangers que nous sommes, par notre sang, à sa nature profonde !
Plus je songe à notre capacité à nous tromper nous-mêmes, plus je sens couler, entre mes mains lasses, le sable aux grains menus des certitudes abolies.

Texte n° 207.