Fiodor Dostoïevski

Et maintenant, une fois de plus, je me posai la question : est-ce que je l'aime ? Et, une fois de plus, je ne pus y répondre ; ou plutôt, pour la centième fois, je me dis que je la détestais. Oui, je la détestais. Par moment, je sentais que j'aurais donné la moitié de ma vie pour l'étrangler (cela, à la fin de toutes nos conversations). Si la possibilité m'était donnée de lui enfoncer lentement un couteau dans la poitrine, je jure que je l'aurais empoigné ce couteau , avec une satisfaction intense. Et pourtant, je le jure par tout ce qui est sacré, si sur le Schlangenberg, cette montagne à la mode, elle m'avait dit pour de bon : "Sautez !", je l'aurais fait immédiatement, et même avec volupté, j'en étais sûr.