Florence Clerfeuille

Le type qui me regarde dans le miroir de la salle de bain à une tronche à faire peur. Des valises sous les yeux de la taille d'un camion poubelle, des joues pas rasées dont la peau a comme une légère tendance à pendouiller vers le bas (ce n'est pas pour rien qu'on parle de bajoues...) et une haleine proche celle du chacal.
Je sais, ça ne se voit pas, mais quand je m'approche de la glace et qu'elle me renvoie au nez l'air qui sort de ma bouche , je ne remarque plus que ça : une odeur à faire gerber le plus inébranlable des journaleux.
Pourtant, je n'ai pas bu grand-chose. Je n'ai même pas accepté le double whisky que Gaston m'a proposé à mon arrivée. Et pourtant. Dieu sait que je l'aurais bien avalé cul sec !
Non, cette odeur, elle vient de moi. De mes tripes. Nouées serré par l’inquiétude. Devant Gaston, j'ai fait mine de rien. L'habitude de craner, ou plutôt de ne pas montrer ce que je ressens, mais là, devant ce miroir, je suis bien obligé de reconnaitre l'odeur que je renifle : c'est celle de la peur. La trouille avec un T majuscule.
S'il est arrivé quelque chose de grave à Manon, je ne me le pardonnerai jamais.